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        他挥舞着一把生锈的砍刀向他冲来。

        子弹打光了他还没倒，只好用枪托砸。

        一下，两下，三下……他的头骨碎了，脑浆和血溅了他一脸，温热的，腥的。

        少年倒下时，手指还抠进他手臂的r0U里。

        那天晚上，他吐了。

        但第二天，他就能就着同样的血腥味吃下压缩饼g。

        “专业，”他的第一个队长，曾经拍着他的肩膀说，“别把他们当人，当成目标。数字。任务。”

        他学会了。

        甚至做得更好。不再呕吐，不再噩梦。

        他享受起那种支配生Si的权力感。

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